Domingo.
Olhando o cinza sobre a calmaria.
Um gole de água para limpar a boca.
O palco do vinho deve estar devidamente puro.
O aroma desce pela garganta.
Os ouvidos estão longe. Miles and miles.
O anjo negro e seu trompete.
Quanto mais demorar o dia, menos triste eu sou.
Só a arte, Dude, só a arte...
ResponderExcluirPor que todos não entendem isso?
meus domingos são banhados a jazz e blues e latas de cerveja e garrafas de vinho...guardo sempre a esperança de tomarmos uma juntos..
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