Black bird chain e/ou o cisne negro

Estou ligado a você tal como o cisne negro que desliza sobre o lago e o faz terreno místico, ateu, cético, água na terra de luminosidade osciloscópia de nossas peles. Não posso recusar o sonho, o sonhar, o cantar, o tocar play for your bennefit. Imagino seu sorriso por detrás dos acordes. Beck. Quero tomar um beck. Um melro fêmea que se acorrenta a mim e pousa no caldeirão do bruxo número nove. Number nine! Number nine! Só os mortos não ouvem os Beatles.

Ei, Beck. Came back. Não posso voltar, porque nunca parti. Quantos goles de uísque já tomei enquanto deslizava no lago e esperava a manhã de Beck? Só meu fígado pode responder. Seus beijos vêm no vento, sinto o cheiro deles na imagem da estrada escura. Guarde-os para mim numa caixa de palhetas para que eu possa tocar pra você, eu não recuso os sonhos na gaveta. Beck, o que você quis dizer com isso? Beck. I’m back. Mas nunca, nunca, nunca fui embora. Meu pássaro negro nesse conto de fadas acorrentado a mim e o vento me faz mais velho, minha pele resseca, meu cabelo acinzenta-se, mas eu nunca, nunca, nunca recuso seus lábios e os meus sonhos.

Jack Bruce sabia das coisas, i feel free, Cream sobre a luxúria do mundo quando seus olhos brilham diante das ideias mais estranhas que saem de minha cachola e seu hálito é um delay de ervas pagãs. As pedras rolam morro abaixo, e um outro Bruce Lee as segura com os pés e faz solos incríveis. É um não filho meu que amo como a um irmão. Orson me ajuda a fortificar a muralha, a que protege a terra fértil em que semeio meus sonhos que serão frutos sonoros e atrairão os pássaros pra dentro dessa música. Nunca, nunca, nunca vou me cansar das plumas de sua alma pássaro negro acorrentadas à minha pele.

Por que deveria parar de sonhar se sei que nunca vou querer descer numa estação onde planejam o futuro com uma cruz pendurada no pescoço? Ei irmão, aprenda a dividir as coisas. Me dê um Beck. Um gole de uísque, uma foto de sua garota nua. Um aperto de mão. Eu sou o cisne negro nos sonhos das pessoas que não têm controle sobre o tempo. Ei, solitário, eu não quero ouvir Nirvana. Não quero me suicidar. E que Buda me perdoe. Isso é só hoje. Amanhã serei o Nirvana. Um nada espectral tridimensional de plástico etílico. Um pôster no salão de visitas dos alcoólicos anônimos. Entendeu, é só Beck. Black bird chain.  

Eu nunca voltei, mas conheço as distantes fronteiras dos mistérios e não há nada lá, você só estará sempre dentro de você mesmo, não há como postergar isso a vida toda e dentro você há um lago e nele um cisne negro desliza e faz sua entrega e você não consegue se esconder dele no espelho, na Bíblia ou num filme do Woody Allen. Você não é um estranhamento, é o mundo todo que é um grande careta que usa terno, batina e/ou farda; ou se veste de mano. Minha melro negro acorrentada a mim. Nunca, nunca, nunca vou parar de sonhar. Black bird chain!

Mas segue assim uma maré Kerouac, e eu já não me preocupo se as pessoas entenderão o que eu vier a escrever, Beck canta coisas que eu gostaria de dizer. Ela pode ir embora, mas lá na frente vai se encontrar comigo. Beck, o que diremos a ela? Não diremos nada, você sabe, é ela quem vai dizer que já sabia o fim do filme e então beije-a antes que ela diga alguma novidade sobre o cotidiano que você já conhece. E aliás, quando vocês não estiveram juntos? Beck, isso é uma pergunta muito pessoal. Ok, sorry. 
        E me diga, Beck, por que suas canções não tocam nas rádios? É simples, as pessoas não têm mais ouvidos. E tem mais, caro Beck, tem alguns discos dos Beatles que ainda não ouvi. Você acha que é tarde demais pra isso? Acho que não. Beba um beck e pense que você está na Holanda. O que tem isso a ver com nosso diálogo? Impressiona aos recalcados. O segredo é ouvir Black bird chain, do Beck. Tem no you tube. Goodbye.
Mas o cisne negro nunca saí do lago. Mergulhe!