É pau, é pedra, é o carro do professor de educação física

conto escrito em 2001

     Tudo no universo está conectado. Tudo é unido numa teia infinita. Sabemos que através de nosso raciocínio cartesiano não conseguiremos, jamais, desvendar tal emaranhado. Talvez como muita intuição, muito improviso e com a percepção fora da gravidade racional, tal como um Xamã, talvez, então, entendamos o universo ou possivelmente atinaremos em algo que se aproxime disso. E é daí, justamente daí, que deixaremos de ser humanos. Quando conseguirmos sentir o universo como numa teia quântica, a unidade que nos deu o impulso para tal compreensão já não existirá mais, ou seja: a nossa razão. Não podemos entender o universo, só podemos senti-lo e 'nada mais'. - Tente explicar isso para Bolsonaros, Malafaias, Padres Jonas e coxinhas mais. Verás então que um rumunante é extremamente fiel às suas quatro patas, porque a Terra é plana.     

    Mas enfim, podemos concluir com essa ladainha toda que, toda ação tem uma reação porque tudo está interligado. Não há individualidades no universo, o oposto, é nossa maior ilusão. Sim, o ato jogar uma pedra num lago pode iniciar o vôo de algum meteoro que irá destruir a terra daqui a três milhões anos. Por isso, pense bem antes de agir, pois há conseqüências adormecidas no tempo da inexistência. Eu acredito piamente que há um enredo dos não acontecimentos paralelos à nossa volta. 

      Temos o livre arbítrio, o que significa fazer uma escolha a toda hora, abandonando uma série infinita de outras escolhas. Cada escolha significa a exclusão de milhões de possibilidades daquilo que poderia ter existido. É só pensar numa não história constante, paralela a essa que chamamos de realidade, que na verdade, não é realidade alguma, somente o universo num de seus próprios fiapos da teia insondável que...

     ...a explicação pode ir longe, não sei se é legal começar um conto com uma digressão tão absurda. Mas quem pode negar uma série de ações e suas conseqüências insondáveis? Há quem diga que a impotência de Hitler matou seis milhões de judeus; que se Eistein soubesse de Hiroshima e Naghazaki, não mostraria a língua naquela famosa foto E=MC2; que se os Ascetas soubessem dos espanhóis, queimariam os próprios “livros” religiosos; se argentinos soubessem das histórias das copas, usariam amarelo na camisa e etc.. 

     Bem a história que quero contar se passou no 'fundo' do Vale do Paraíba, numa das cidades mortas de Monteiro Lobato, um acontecido que comporva a existência da teia quântica. Um menino, dez anos, caminhava com a mãe numa ensolarada manhã de uma segunda-feira inevitável. Tudo corria bem até que seu amigo, no alto do barranco da escola, chamou por seu nome. O menino e mãe olharam e acenaram para o amiguinho e continuaram a caminhada. Mas de novo o menino chamou e de novo a dupla olhou. Dessa vez o menino segurava o pênis com a mão esquerda e revelava sua individualidade para quem quisesse ver. A mãe tapou os olhos, não queria ver aquele mostrengo. O filho, ofendido e cuspia palavrões. Que tempos eram aqueles que meninos sobre barrancos de escolas mostravam o pau às mães dos colegas? E se a onda pegasse?

      —...filho da puta, cê vai ver só!!

    De posse de um bom pedaço de pedra, nosso ofendido herói lançou o petardo em direção ao satírico que desnudava o próprio objeto fálico em nome da bazófia. Em momentos de desequilíbrio a mira não é boa. A pedra foi em direção a uma professora que num voeirismo exaltado, deliciava-se com o nudismo, com a indignação maternal e finalmente, com a revolta adolescente. O resultado de tal observação dotou a professora de uma agilidade Romário. Ela curvou as costas e a bomba passou raspando, tal como na copa de 94, contra a Holanda. Brasil 3 a 2.

     Já o carro do professor de educação física, que nada tinha com o enredo, levou o chumbo que havia passado pela professora Romário. O carro do proletário fora amassado por um filho que defendia a honra da mãe, contra a exposição despudorada do pau do coleginha de sala em plena luminosidade solar de um dia útil. O resto da história é uma somatória de bate-boca. Era o pau, era a pedra, a mãe, o carro, o pai pagando a conta. Um plágio sobre a obra magnânima de Tom Jobim, que segundo dizem, é um plágio de uma outra obra, que por sua vez, está na teia quântica. Um seja, um rolo só!

Quando o franco atirador foi interrogado, defendeu-se dizendo:

      —...ele queria comer a mãe!!

    Ninguém come a mãe do outro assim, sem nenhuma represália. A sociedade ocidental dava às mães um valor incalculável. A mãe de Cristo, por exemplo, subiu aos céus; a mãe de Garrincha ganhou estátua no Botafogo; que seria de nós sem a mãe do Pelé? Enfim, não se mostra o pau assim, de uma maneira sacana à mãe de ninguém. O que o professor proletário não conseguiu explicar a esposa, foi a lógica da equação quântica: pau + mãe + filho + pedra = carro amassado.

     —..cê táva na farra, né seu safado!?

Nem a física quântica explica as variações de tempo nas mulheres. Depois de tanta confusão, só restou a ele, o suicídio. É preferível morrer que viver num mundo assim. Certo?

Mas antes de apertar o gatilho que o mandaria para o insondável mundo da morte, o telefone tocou. Era seu pai, que lhe pedia auxílio.

    — Filho, vou ao supermercado. Você pode me buscar daqui a pouco?

    Claro, o suicídio ficou para outro dia.  

A esposa

escrtio em 2001

           Acanhado como um pássaro cansado da chuva, ele apalpava a solidão de sua casa e olhava as paredes com seus quadros, posters e manchas que pareciam sinais dos céus, porém indecifráveis. Caminhava da cozinha desorganizada para a sala em igual tom. O banheiro exalava um aroma de ácido úrico, o qual nem sentia mais.

Normalmente, às sete e trinta, abria a porta da frente e se encaminhava para o ponto de ônibus e sacudia por vinte minutos até que chegasse ao escritório de advocacia onde era um auxiliar competente e calado. Fazia o serviço de forma mecânica e por isso dedicava a maior parte de seu tempo a ouvir a conversa dos bens sucedidos que capitaneavam a agência. 

Admirava a agilidade dos jovens advogados. Costumava observar a pele escanhoada, o corte dos cabelos, as expressões das faces em diálogos telefônicos. Era como se observasse da Terra, os deuses no Olimpo. Mas não queria ser um Deus, apesar de sentir-se inferior. Às vezes, na hora do cafezinho, ganhava um sorriso, tapa nas costas, recebia um gesto que afirmava nas entrelinhas que ele até fazia parte daquele grupo de destemidos, que ganhavam dinheiro com lábia e astúcia. Atributos que ele não tinha e desejava secretamente obter de uma forma mágica, para que todos pudessem olhar para ele com espanto. O maioral, o talento que dispensava apresentações.

Atendia às vezes o telefone e sentia ainda mais a inferioridade quando a voz era feminina e não tinha o tom de uma cliente, mas sim o de um programa marcado por algum dos caras. Quando passava o fone ao vencedor, dilacerava-lhe aquele olhar de satisfação de quem é procurado por uma fêmea. Tornava-se um invejoso, um homem capaz de matar alguém, pois ainda não conhecia essa felicidade e por isso ninguém poderia conhecer. Quando percebia que tal sentimento havia lhe tomado conta, resguardava-se em suas ilusões e transportava-se para a infância, um tempo onde não havia e namoradas, somente amigas, colegas correndo no pátio, ao vento, olhando o mar imaginário, onde capitão Nemo mergulhava fundo o Nautilus, fugindo da imbecilidade humana. Teria ele se transformado num Nemo? 

Sempre voltava para casa com um saco de pão nas mãos. Levava sempre dois. Talvez uma mensagem subliminar que enviava a si mesmo, todos os dias, tal como num mantra. Sonhava que um dia lhe abririam a porta, que um sorriso junto a cabelos dançando na brisa lhe tocariam o rosto cansado de tanto trabalho mecânico e uma mesa com velas sustentaria um jantar leve, banhado a vinho branco da Argentina. Não sabia o porquê de um vinho argentino estar em seus sonhos. Muita coisa no mundo não fazia sentido. Se deixassem de existir uma série de coisas, continuaria a viver na mesma solidão.

Nem sempre comia os pães que trazia. Ficavam para o outro dia, para o café da manhã. Em casa, em pleno horário nobre, ligava a TV e tentava entender o noticiário que, cada vez mais, parecia longe dele, sem nenhum significado. Então começava a olhar para a apresentadora, para sua boca, seu cabelo, sua maquiagem e sonhava alto. Ligava o som, sempre o mesmo conjunto português, os fados modernos, aquela voz fina de sereia cortava-lhe a alma e então chorava. 
A luz azulada da TV dava as suas lágrimas um tom ainda mais melancólico. Era um oceano que saía dele e de tão profundo, tirava-lhe o leme da mente e um mergulho na areia do tempo era inevitável. Lá estava ela, sua mãe, em ilusão, com braços abertos, no meio da névoa dos sonhos, chamando-lhe para o seio. Uma vergonha cobria-lhe o frio dos ossos com um frio ainda maior. Com a força dos espíritos dos tempos inacabados, transfigurava a imagem de sua mãe na Vênus de Milo. Era uma ação alquímica que aprendera e que lhe servia. Assim, no meio da noite, dançava fados com a Vênus de Milo roçando-lhe o objeto fálico. Tudo ao sabor do oceano insondável de Nemo.

Às três da manhã a crueldade sempre desfazia suas névoas de proteção. O gosto mofado da realidade trazia a insônia e mostrava a TV ligada, exibindo pela milionésima vez o mesmo desenho sem graça. “Abram as portas, a depressão chegou, inevitavelmente!” Pensava consigo mesmo, numa conversa que já não queria manter mais. Talvez esse fosse o diálogo mais monótono de toda sua vida. A conversa que tinha com ele mesmo.

Já o sol não se importa com os diálogos humanos, sejam eles concretos ou imaginários. Apenas ele faz seu trajeto fixo no céu e clareia o dia. E tudo retorna com seu gosto árido de mesmice. Não resta outra coisa senão abrir a porta no mesmo horário de sempre e começar mais um dia. Há tanto castigo no caminho para o trabalho. Como somos tristes quando fazemos da infelicidade nosso ganha pão.

Abriu a porta de vidro do escritório e se dirigiu para sua mesa. Sem se importar se havia mais alguém no local, deixou-se levar pela solidão dos carimbos em suas danças imóveis no suporte manchado de tinta azul marinho, pelo vidro embaçado que cobria a mesa, pelos recortes de jornais que descansavam sobre o feltro visível, tal como quadros numa galeria de um homem só, e que já não significavam mais nada. Olhava a marca de seus cotovelos e o desgaste da maçaneta da gaveta que abrigava uma desordem importante. Nada poderia ser jogado fora. Não queria naquele dia a faxina especial. Aquilo poderia esperar. Levantou os olhos e viu dois dos grandes mocinhos passando diante de sua mesa. Era como se ele não existisse, como se assistisse a uma peça de teatro da coxia, quase adivinhando os diálogos. Não que fossem escritos por ele, mas haviam sido escritos para que o machucassem fundo em suas mágoas. Feitos para ampliar sua solidão, torná-la algo que ultrapassasse as fronteiras da tolerância. Então desaguava a acidez da inveja, da raiva e da fúria. Porém, silenciosos eram seus espinhos. Seu peito tornava-se um vácuo, um abismo negro e as palavras ouvidas, mostravam o quanto era infeliz.

“... cara, você nem imagina como ela beija bem!!”.

“É!”

“Vou sair com ela outra vez!”.

“Então vai virar namoro!”.

“Acho que vai”.

“Será que ela está pensando da mesma maneira?”.

“Não estou preocupado com isso. Apenas a quero”.

“Olha lá, a reunião vai começar. Vamos?”.

Sozinho outra vez, pensou com medo, não querendo pensar se um dia, talvez, viesse a viver tal diálogo. Se um dia beijaria uma mulher de sorriso largo, uma bailarina dançando nas nuvens da primavera, em seus braços, como num postal de uma cidade qualquer da Hungria.

Pela janela soprava um vento frio e tamanha era a solidão, que o mundo num silêncio estabeleceu um gesto de solidariedade para com aquele homem. A nau em que viajava conheceu a afiada navalha dos arrecifes da não paixão, do não amor, do sonho que apodrece na saliva sobre a língua que não pronuncia a palavra sagrada e que não toca outros lábios. Era a morte bem aceita naquele momento em que todos se levantavam para o cafezinho e as conversas banais faziam da vida algo suportável. Um guarda-chuva em dia de tempestade. Ele era apenas uma calmaria do inferno, preso e ancorado diante da imensidão. Imobilizado pelo acanhamento, não conseguia dizer “Olá!”, para que entendessem que estava vivo.

Abriu um envelope do correio, mais uma propaganda, mais um catálogo em sua vida e começou a folhear sem interesse. Apenas como quem o faz para matar o tempo. E assim viu sua primeira companheira, em plástico, com preço estampada embaixo, feita para ser paga em prestações. A solução de seus problemas, de sua angustiada e solitária vida. Não precisaria usar as palavras para conquistá-la, apenas rendimentos.

Sentiu vergonha, achou que todo o mundo olhava para a mesma revista. Sabia que não era um gesto comum, ou menos ainda saudável. Comprar uma mulher de plástico era a maior prova de que era um homem solitário e como tal, necessitava de ajuda. Fechou a revista e resolveu esquecer a idéia e terminou o expediente da mesma maneira inócua que havia começado. E foi em meio a garoa da tarde com a mulher de plástico na cabeça. Fechou a porta da sala com a roupa úmida e foi para seu chuveiro. Fez um lanche, que substituiu o jantar, como sempre, e sentou diante de seu oráculo moderno e começou a passar os canais, como se isso melhorasse a TV. Então viu um homem sendo entrevistado num talk show e a seu lado uma mulher de polietileno. Ele dizia que não havia nada de errado com um homem querer viver com uma boneca, por sinal, poderia ser muito saudável. Meio terapeuta, meio marqueteiro, meio cientificista, e também na moda, passava ao telespectador uma confiança. “Comprem em paz, não há erro nisso!”.

Noutro dia fez a ligação. Fez o pedido por um orelhão que ficava à frente do prédio em que trabalhava. Deu endereço, escolheu a melhor maneira de pagar e recebeu uma estimativa de quando a boneca chegaria. Sentiu um frio na barriga, como se o mundo o olhasse por um único olho e ele nu, com toda sua vulnerabilidade exposta e banhada de sol. Desejava uma caverna para se esconder. Seu acanhamento quase o impediu de atravessar a rua, quase não conseguiu desligar o telefone. O barulho dos automóveis vibrava dentro de suas vísceras. Nunca mais ele seria o mesmo. Suava frio pela nuca e suas mãos tiveram de ser lavadas com muita pertinência no lavabo. Foi o dia mais longo, a semana mais densa, o tempo mais pegajoso que viveu. Mas enfim chegou o sábado e lá pelas dez da manhã o carro do correio parou à porta de sua casa. Dois Homens carregavam um caixa em direção a sua porta e tocaram a campainha. Pronto, sua esposa havia chegado.

Assinou os papéis necessários e fechou a porta às costas dos dois carteiros. Em pé, na sala, diante da caixa fechada, sentiu medo de abrir o lacre. Só conseguiu porque leu um aviso de que a boneca vinha vestida, para maior segurança dos consumidores. Presentes como estes podem ser abertos em repartições públicas, em dias de festa, em comemorações de amigos invisíveis. Pensando nisso, a empresa mandava sempre a boneca em trajes esportivos. Ela usava uma calça azul e uma blusa amarela; tinha um sorriso claro e os olhos da cor do céu. Seus cabelos acastanhados eram belos e os seios na casa da perfeição. Ele tremeu quando a viu sentada no sofá, com uma flexibilidade de dar inveja. Sentou-se diante dela e começou a procurar as primeiras palavras. Precisava iniciar o contato. A primeira impressão é a que mais vale.

Olhou a bagunça à sua volta e começou a arrumar as coisas, se desculpando por não ser uma pessoa cuidadosa. Disse que vivera toda sua vida longe das mulheres. Sua mais remota lembrança vinha de sua mãe que lhe cobrava o quarto arrumado, o cabelo penteado, os dentes escovados e os sapatos brilhando. Quando não cumpria o mínimo, recebia sanções.

Quanto à comida, sentiu-se envergonhado, nada era natural. Era um festival de enlatados e comidas aromatizadas artificialmente. Começou a fechar os armários. Queria esconder o que podia. Bebidas ele não tinha, o que poderia mostrar um ar de infantilidade. Não seria possível tentar mostrar um perfil de atleta abstêmio, ele não tinha cara de fisiculturista.

Voltou da cozinha e se deparou com o olhar profundamente azul pairando no ar. Parecia que fitava sua roupa. Então correu para o quarto e foi vestir-se de outra maneira. Quando pegou a camiseta sentiu o próprio cheiro, ainda não havia tomado banho. Precisava impressionar desde o primeiro momento; foi para o chuveiro.

Foi rápido, muito rápido. Não queria passar a idéia de que desperdiçava energia. Uma ansiedade extrema cobria-lhe o peito, ele precisava enfrentar sua mulher e rápido. Olhou nos olhos arregalados e sentiu que ela observava no mais profundo de seu ser. Não havia palavras em sua boca, não havia o que dizer. Sentou-se ao lado dela e ficou procurando um assunto qualquer, que pusesse fim a aquele momento que parecia eterno.

Nenhuma brisa entrava pela janela, nenhum movimento aparente ocorria naquele momento. Passou por sua cabeça que talvez fosse ele também um boneco de plástico. Não tinha história, não tinha lembranças e era triste. Discordava dos conceitos orientais dos opostos em que se dizia que ao se entender o que é feio, se entende o belo e vive-versa. Conhecia uma tristeza profunda sem jamais ter conhecido a felicidade. Quem nunca foi feliz, não sabe o que é a tristeza. É isso que dizem os monges, mas no caso dele, não fora assim por toda visa. Assim, mais clara se tornava a ideia de era um boneco. Ficou imóvel. Deixou o tempo passar. Pensou em não pensar no tempo e talvez, quem sabe, o tempo deixasse de passar e arrastar consigo tudo aquilo que tem vida para o buraco da decadência. Não pensou em nenhuma prece. Mas o silencio de sua mulher o incomodou. Não era possível permanecer muito tempo perto de alguém que abraça o silêncio tal como um barco e sai pelo oceano da alma humana sem saber por onde vai.

Não poderia continuar com aquele relacionamento, não seria saudável, não seria normal para ele. Talvez fosse um homem que nascera destinado a morrer solitariamente dentro de um mosteiro, rezando a Deus, pedindo perdão por todos os seus pecados não cometidos. Para se salvar, precisava abrir mão de tudo que o cercava. Ninguém sai de um casamento levando coisas. Desde que ela entrara em sua vida, carregada pelos homens do correio, sua vida havia mudado. Não queria a mudança, nem sua antiga vida. Tudo poderia cair, explodir, virar pó, tal como as duas torres gêmeas que caíram infinitamente no noticiário. Será que aquilo foi verdade mesmo? 
Será que ela iria aceitar uma separação amigável? Fora um erro, ele só queria uma aventura, e nada mais. Mas filhos de polietileno não ficam doentes, havia afinal, algum lucro naquilo tudo. Mas porém, se num futuro distante, os filhos, num inverso de Saturno, resolvessem comer a carne do pai, o que ele faria? Estamos sempre comendo o pai e ejaculando na mão terra. Eis o fardo da carne que ostenta sangue, carbono, hélio, nitrogênio e sais minerais. Realmente ele odiava aquela mulher. Melhor partir, tal como nos filmes, como nos livros. Ninguém poderia ser feliz naquele mundo de ofícios, infinitos relatórios, guias de saúde privatizada e faturas de cartões de créditos. O único encantamento possível era o de sair do sistema que o oprimia, que vinha através daqueles olhos grandes de plástico, receptáculo de esperma e desejos estimulados pela propaganda de roupas íntimas.

Olhou fundo naqueles olhos e sentiu toda raiva do mundo, mas não tentou nenhuma agressão, afinal já existiam delegacias especializadas em apurar violências domésticas. Melhor sair sem dizer adeus. E o fez, mas antes pegou o disco de um cantor desconhecido; era a única coisa que desejava levar, como lembrança da primeira parte de sua vida. Saiu olhando o céu na esperança de encontrar sua caravana de camelos em busca de um deserto marrom, onde o vento fazia o sol oscilar ao fim da tarde, anunciando que a fria noite estrelada estava para chegar. Então, sob a tenda de pele, seria possível dormir como se mais nada restasse a se fazer.  

Galo ou Cruzeiro?

Homenagem ao bom e velho Tom Vital, o rei do uivo digital. 

Em março mudei de casa. Agora comecei a colocar as coisas em dia, mas a primeira caixa de livros que abri, tava lá a cara do Tom Vital, língua de fora, um rolling stone pronto pra receber a hóstia. Memórias de um Galo Doido, sempre retorno ao seu livro, denso como conhaque e barroco na essência: claro e escuro, leve e pesado, denso e líquido. Vlw, Tom.

Mas sempre pensei comigo como seria a vida de um Atleticano, bom boêmio, se um dia esbarrasse numa cruzeirense? Com uma 'bambina', como seria? Bem, a canção explica. 

Abraços gerais aos mineiros. 

    

Cerveja, zen budismo e Miles Davis

Pode até parecer repetitivo voltar a esse assunto, mas no outono me sinto melancolicamente-otimista. Não sei explicar. Saio de carro e vejo as tonalidades da luz, o asfalto, o verde do pasto, o azul vivo e puro. E acho que é assim que passo a me perceber como um ser vivente. É palpável a beleza da condição humana na luminosidade do outono. Parece que caminho pela Califórnia, pelo litoral do Mediterrâneo, vejo o mar da Grécia, − ‘ah! O mar da Grécia!’, − e por qualquer lugar que eu vá.

Enquanto a cerveja descia gelada pela garganta e a paisagem zunia ao meu lado, num belo passeio de sábado, com o som do carro cuspindo Miles Davis, − sei que o jazz é o próprio outono – me lembrei da China confucionista-zen-budista. Qual a relação? Não sei. Acho que nem nunca saberei. Mas não nego o que surge no cérebro de maneira despudorada, com a benção do coração, numa imagem livre até mesmo de meu comando neurológico. Quando o cérebro começa a funcionar sozinho, estamos diante não só é um sinal de liberdade, mas também das portas da loucura, a mais doce loucura que nos adota como hospedeiro.

Mas afinal, por que a China, enquanto ouvia Miles Davis numa bela manhã de outono? É que na China antiga o homem e a natureza andavam próximos, entrelaçados, o tempo consistia no que a natureza dizia e transformava. Dessa forma, no inverno, as pessoas se guardavam, ficavam olhando o mundo por detrás das janelas, pelas frestas. Passavam a maior parte do tempo sob as cobertas, sorrindo, acariciando-se; quando estavam fora da cama, permaneciam próximos da lareira contando histórias e tomando caldos. Havia lenha e comida guardadas o suficiente na dispensa para suportar o inverno; os chineses entendiam que assim deveria ser a vida, porque viam que pássaros, insetos e outros animais se escondiam no durante o inverno e esperavam o retorno da primavera para habitar o mundo externo.

Diante do vislumbre desse modelo de vida milenar e abandonado, atinei que o calendário que usamos, o tal calendário gregoriano, é um programa de desconexão entre nós e a natureza. – Claro, a Igreja Católica sobrepôs às datas de festas pagãs europeias suas próprias comemorações. Depois disso foi o mercado de consumo quem agiu sorrateiramente. Do carnaval ao natal, passando pelo dia das mães e dos pais, nossas ‘datas comemorativas’ nos impedem, simplesmente, que haja uma comunhão entre nosso interior humano e o esplendor da natureza. Deixamos de ser uma caixa de ressonância que se sente viva ao receber as frequências do mundo. O diapasão do mundo é de 432 Hz, mas já estamos surdos para ele.   

Sim, o calendário desvia nossas atenções sobre o que nos diz a natureza. Ela tenta transmitir o que emana do universo todo e deveríamos ecoar juntos, numa milagrosa reverberação. Mas estamos preocupados com a compra de presentes, com a festa junina que está por vir e no que devemos fazer para continuarmos a viver como se não houvesse as mudanças das estações, a própria natureza e o próprio corpo humano.

O melhor sol para nossos ossos, o melhor azul para nossos olhos, a melhor temperatura para nossa pele, tudo isso é despudoradamente permitido no outono. Mas pensamos, ou pensamos que pensamos, que somos seres lineares e não cíclicos. A ilusão de que estamos num gráfico cartesiano e que vamos avançando além da natureza porque vivemos como se não houvesse chuva, sol, vento e animais é a apoteose da auto-ilusão.

Não sei se há retorno, mas me sinto um Crusoé em meios aos seres planilhas, aos seres digitais, de cabeça baixa, olhando o ‘mundo que lhes cabe’ numa telinha do celular. Que será que há de tão importante nessas ondas digitais que superam o outono, o silêncio, as horas de se ficar à toa esperando as nuvens e seu bailar?

Pobre de quem sabe, de quem se sabe nefelibata, corre o risco de se sentir feliz. Melhor esquecer! Deixa que eu fico guardando e aguardando as estações. Assim seja!