O sonho

A cidade das Incertezas fica entre o umbral e as cidades luminosas. Habitadas por seres que não foram tão maus assim, mas que ainda não se abriram em definitivo ao amor, causa incondicional da existência. Às vezes o mundo dos sonhos nos leva à cidade das Incertezas, e assim ocorreu comigo, noite dessas.

É um lugar onde sempre é noite estrelada de sexta-feira. As pessoas andam sem rumo e usam roupas de cores escuras; não vi ninguém de roupa negra. Levou um tempo para que eu pudesse entender onde estava. De repente, duas mulheres me deram as mãos, disseram que estava tudo bem, que eu não tivesse medo. Depois começamos a falar de arte; Quadros. Para ser mais preciso.

Eu falava sobre Salvador Dali, quando apareceu um incêndio. Um imenso galpão devorado pelo fogo. Me estranhei com a ideia de ver concreto, vidro e ferragens em chamas, mas depois me explicaram que o fogo era de uma outra ordem. Ele calcinava as ilusões. Fiquei mais assustado ainda, quando percebi que o incêndio ocorria numa igreja evangélica em construção. E que, naquele exato instante, ao pó retornava. 
          Na cidade das Incertezas, quase todos os espíritos tentavam, freneticamente, re-construir aquilo que faziam na Terra, antes da visita da morte sobre a carne. Como crianças construindo castelos de areia, efêmeros, mas com aspirações de eternidades, e que são levados pela água do mar, numa fantástica demonstração de efemeridade, naquela cidade, era o fogo quem não permitia que as pesoas continuassem seus apegos às ilusões terrenas.     

Eu vi também uma catedral em chamas, uma universidade, um imenso shopping-center e vários bancos tragados pelas chamas da incerteza. Pobres infelizes, um dia iriam despertar para o outro caminho, o próximo passo para uma evolução inevitável. Cinemas, teatros, bibliotecas e botecos permaneciam mais tempo sobre seus alicerces. Mas de tempos em tempos, eram pulverizados. A cremação é uviversal..

Caminhei a esmo pela cidade. Não havia frio e nem calor o suficiente para o desconforto. Algumas casas são desabitadas. Pode-se entrar nelas, mas há tanta solidão nos retratos em preto e branco expostos nas paredes rachadas, que se torna impossível habitá-las por alguns minutos. Dessa forma, adotei um banco de praça como cama.
       Dormir dentro de um sonho é tarefa de risco incalculável. Mas assim o fiz. Acordei com o barulho dos passos de um homem. Mala nas mãos, terno branco, parou diante de mim e disse adeus. Me levantei e olhei em seu rosto. Tinha um bigodinho igual ao do Cony. Disse: “...quando de repente a roupa se torna branca, é o sinal para partir. O trem me espera na estação”. Se foi.

Perdi o sono e resolvi andar um pouco. Porém, de forma asustadora, me deparei com uma jornada de cristãos. Cruzes douradas, estandartes de papas, fotos de pastores, terços, santos, ídolos, um aglomerado de gente que se arrastava em desespero. Pensei que eles iriam me matar, tamanho o fanatatismo que escorria dos olhares. Eram como zumbis em trapos, a imagem e semelhança dos habitantes das cracolândias. A tenebrosa visão daquela condição humana me fez sentir pena. A humanidade precisava ir além daquilo que a fazia se arrastar de maneira tão deprimente. Eu não conseguia entender, menos ainda explicar a eles, como a mente humana, ao longo dos tempos, havia se submetido a algo tão primário. Pros cristãos, inflizmente, a noite seria longa, muito longa.

Me afastei dos zumbis, procurei lugares ermos, mas a cidade nunca acabava. Fora projetada para recair sobre si mesma. Mas encontrei uma rua com mesas na calçada; vários bares à luz de velas. Dois lampiões iluminavam a rua. Senti um conforto, aquela atmosfera não me era estranha.

Fui na direção de uma mesa, onde um senhor rodeado de pessoas, com seu terno quase branco, cor de areia, acolhia as pessoas com simpatia e fraternidade. Entendi que ele estava prestes a partir. Pedi licença, puxei uma cadeira e me juntei a eles. Serviram-me um copo de cerveja e antes mesmo de perguntarem pelo meu nome. Entendi que isso era um tipo de amor. Na sequência do brinde cevado, o homem de terno cor de areia tirou um violão da sombra. E o fez assim, como quem enfia a mão numa caixa mágica e faz um gesto Houdini.

O violão parecia de papelão, leve como devem ser os espíritos santificados pela lua, pela cachaça e pela música. O soar do primeiro acorde me arrepiou a alma. Era um lá menor. A voz era fraca, mas afinada. Sincera. Tomou o mundo: “...Bate outra vez, com esperanças o meu coração...”. Tomei outro gole e entendi que o mundo todo só teria significado se eu pudesse, ali mesmo, segurar nas mãos da mulher que eu amara a vida toda. Mesmo que eu jamais viesse a saber o que significava a vida, quanto mais ainda, todo seu desenrolar.
             Depois me disseram que o nome daquele homem era João Eclesiastes.