domingo, 13 de fevereiro de 2011


Domingo.

Olhando o cinza sobre a calmaria.

Um gole de água para limpar a boca.

O palco do vinho deve estar devidamente puro.

O aroma desce pela garganta.

Os ouvidos estão longe. Miles and miles.

O anjo negro e seu trompete.

Quanto mais demorar o dia, menos triste eu sou.