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Meu caminho é não achar o caminho.

É pensar que as árvores são feitas de sombras, onde as nuvens dormem. 

Minha casa deixa uma estrada passar por dentro dela. 

O vento imaginário toca levemente o rosto que olha o vazio. 

Meu caminho é  não encontrar o caminho. 

Errar. 
Por todo sempre errar e sempre mais alto. 

A que ponto chegamos.

Errar é estar certo de alguma coisa.

É pelo menos não concordar.